CARTA

Pois é, caro amigo

Chegamos a mais um fevereiro

E com ele os mesmos pensamentos, o bom e velho “nada mudou”

Pois é, caro amigo

Se eu pudesse te alertar

Do que um dia virá

Do que você vai encarar

Pois é, caro amigo

Irá demorar um tempo

Você vai passar por maus bocados

Para chegar à conclusão, que aqui lhe deixo de antemão

Na esperança de ajudar-lhe o entendimento

Pois é, caro amigo

O tempo é apenas uma foice nas mão de um menino imaturo

E o mundo move-se tanto

Quanto uma pena que se desprendeu das asas de um corvo

Frenesi

Frenesi

Lua cheia, rio adentro.

Frenesi

Lua minguante, força inconstante.

Frenesi

Lua nova,  tentativa de vitória

Frenesi

Lua crescente, fogo ardente.

FRENESI

Frenesi

Eu te quero

Eu preciso

Eu te espero

Eu anseio por ti

Frenesi

Besta fera

Busca na noite

Frenesi desembestado

A eterna balada

Frenesi

De sangue e de sexo

De sangue e prazer

De prazer e de dor

De dor e  ao final

Frenesi

Redenção

Frenesi

Acabou

A humana forma retornamos

Frenesi

No metrô

No busão

Na ciclovia

Frenesi

A segunda-feira chegou

É dia do trabalhador

FARO(L)

Atração eu não tenho

Tenho fogo, que queima como cachaça quando é bebida pura, no seco

Secura é o que sinto

Quando a aguardente sobe e deturpa os sentidos

Sentido? Eu nunca fiz muito

Hoje faço menos ainda

Olho pro que fiz e pro que deveria ter feito

E não fiz

Sinto gosto de fel

Tal qual idiota em minha posição faria tamanha babaquice?

Eu só queria seguir a direção que meu nariz apontava

E descobri que meu faro, de lobo,  não me valia de nada

Apontei pro céu

Chafurdei-me na lama.

CANETA-NAVALHA

Escrever algo que preste não é fácil, mas não se trata de qualidade.  O que escrevo agora , escrevo por não conseguir ordenar o que se passa na mente, enlouquecer-me-ei  por não ter ninguém para quem contar.

Escrevo com a caneta-navalha na mão. Sou cão que ladra e não morde, e quando ataco percebo logo no instante seguinte que mordi meu próprio rabo.

Olhar turvo, sangue subindo e adocicando minha boca. Como um beijo dela? Não, da outra.

Beijo com gosto de cigarro, tabaco, fumaça, cramulhão compactado em 80mm.

Escrevo com o maço-maçarico na mão, o café, escudo, na mesa. Escrevo não sobre ciúmes, amor, ou paixão, escrevo sobre a égide da solidão.

Solidão de quem escreve e não tem como escrever sem que a caneta-navalha lhe dilacere a carne, o corpo.

A cada vírgula um corte, a cada ponto uma gota de sangue no chão.

Ao final do dia, sem cigarro, sem café, sozinho no escuro, me faltam pele e órgãos para escrever, pois a caneta-navalha já cortou tudo: coração, perna, mente, costas, e cortou sobretudo, e principalmente, as minhas duas mãos.

Dona Glória

Para que lutar

Se no final, quando tudo acabar

Ninguém vai se lembrar de mim?

Para que fingir que ta tudo certo

Quando não  está?

Porque nos ensinam a sonhar

Um sonho infindável

A jornada por glória?

Glória de quê?

Glória pra quem?

Glória em ser algo que não é

Algo que não se quer ser

Algo que nem se sabe o que se é

INVERNO NA PRAÇA XV

To atrasado, senhora, não posso ajudar

To atrasado, senhor, não posso comprar

To com pressa, moça, não enrola na minha frente.

“Puta queo pariu!” Pq o sinal não tá aberto?

Corre, corre, pega o metrô

Nossa! Aqui tá apertado, parece mais um elevador

To atrasado, to com pressa, mas já to na Praça XV

E no banco da praça, com calma, sem pressa ou melindre

A ruiva de cabelos longos, sentada, pernas cruzadas

O livro na mão, poesia  agasalhada

Poesia sem pressa, nem ela, e nem a moça

Não olham pro idiota que tropeça, cai, derruba o cigarro

Pro moço que anda de skate, despreocupado.

E eu ali, sem tempo hábil, de sentar ao lado dela

E sem trela

Pedir que ela me ensinasse

Sem culpa, e sem pressa.

O poder de parar o tempo, o meu, o dela.

E de todos os que passam

No frio do concreto

Da praça XV.

INVERNO NA PRAÇA XV

To atrasado, senhora, não posso ajudar

To atrasado, senhor, não posso comprar

To com pressa, moça, não enrola na minha frente.

“Puta queo pariu!” Pq o sinal não tá aberto?

Corre, corre, pega o metrô

Nossa! Aqui tá apertado, parece mais um elevador

To atrasado, to com pressa, mas já to na Praça XV

E no banco da praça, com calma, sem pressa ou melindre

A ruiva de cabelos longos, sentada, pernas cruzadas

O livro na mão, poesia  agasalhada

Poesia sem pressa, nem ela, e nem a moça

Não olham pro idiota que tropeça, cai, derruba o cigarro

Pro moço que anda de skate, despreocupado.

E eu ali, sem tempo hábil, de sentar ao lado dela

E sem trela

Pedir que ela me ensinasse

Sem culpa, e sem pressa.

O poder de parar o tempo, o meu, o dela.

E de todos os que passam

No frio do concreto

Da praça XV.