POESIA

Solidão é neblina.

Começa bem fina,

sorrateira, bem mansa

te joga no muro, te capota,  te rouba os sonhos de infância.

Poesia é  amparo

Que em revés, transforma neblina em

Nevasca.

Poesia é tempestade.

Poesia é redenção.

Fantasmas

E por fim,

Somos apenas fantasmas

Vagando entre as memórias do que um dia fomos

E as ilusões de futuro do que poderíamos ser

Mas nada é concreto,

Nem passado, nem futuro

São apenas memórias inventadas , expectativas (re)criadas.

Vida

Reconhecer a resistência resoluta

de quem recolhe retratos

retalhos de memórias

de vivências, de experiências

Repetir as caminhadas tortuosas

De passos sinuosos em busca de

Repostas

Resiliência é autoconhecimento

E ao final da escalada, da vida

O que resta, não o que falta

É resignação .

Humildade

Tira da fronte essa gota de cansaço

que tua luta é vão, tu não tens adversário

Entenda que a vida é injusta, é bela, mera balela

Seca teu suor, respira fundo e anda

Apaga o cigarro, bebe a saidera e levanta

Tua humildade é uma mentira

Tua história é programada

Tua catarse é  forjada para

Não transparecer.

Insegurança, minha criança, é normal

Tua humilde falácia é desculpa

Quando o ego não entende

que a vida é viagem

Uma bela passagem

só de ida

Não se desculpe por ser

Não confunda capacidade com arrogância.

Simplicidade e humildade são pontos distantes

Tua história um dia cai

Tua mentira se esvai

Qual desculpa vais usar

quando precisar se perdoar

por ser quem tu és, e por ter feito o que fizeste?

Falhas

Eu tentei fazer o certo

Desfazer-me das falhas

Mas as falhas é que se desfizeram de mim

Quando faço o que julgo certo

Falho com o errado

Quando falho com o certo

Faço o errado me dar trabalho

E nesse jogo de culpas e falhas

Percebo que talvez nada valha

Tanta falha na barba

Falha na alma

Falho até na hora de jogar a toalha

É briga mal brigada

Camisa amassada

É quase um apito

Anunciando ao pé do ouvido

Um sussurro profano-divino

Dizendo:

 menino, tu és assim, tu és assim!

Pura falta, pura falha.

CARTA

Pois é, caro amigo

Chegamos a mais um fevereiro

E com ele os mesmos pensamentos, o bom e velho “nada mudou”

Pois é, caro amigo

Se eu pudesse te alertar

Do que um dia virá

Do que você vai encarar

Pois é, caro amigo

Irá demorar um tempo

Você vai passar por maus bocados

Para chegar à conclusão, que aqui lhe deixo de antemão

Na esperança de ajudar-lhe o entendimento

Pois é, caro amigo

O tempo é apenas uma foice nas mão de um menino imaturo

E o mundo move-se tanto

Quanto uma pena que se desprendeu das asas de um corvo

Frenesi

Frenesi

Lua cheia, rio adentro.

Frenesi

Lua minguante, força inconstante.

Frenesi

Lua nova,  tentativa de vitória

Frenesi

Lua crescente, fogo ardente.

FRENESI

Frenesi

Eu te quero

Eu preciso

Eu te espero

Eu anseio por ti

Frenesi

Besta fera

Busca na noite

Frenesi desembestado

A eterna balada

Frenesi

De sangue e de sexo

De sangue e prazer

De prazer e de dor

De dor e  ao final

Frenesi

Redenção

Frenesi

Acabou

A humana forma retornamos

Frenesi

No metrô

No busão

Na ciclovia

Frenesi

A segunda-feira chegou

É dia do trabalhador

FARO(L)

Atração eu não tenho

Tenho fogo, que queima como cachaça quando é bebida pura, no seco

Secura é o que sinto

Quando a aguardente sobe e deturpa os sentidos

Sentido? Eu nunca fiz muito

Hoje faço menos ainda

Olho pro que fiz e pro que deveria ter feito

E não fiz

Sinto gosto de fel

Tal qual idiota em minha posição faria tamanha babaquice?

Eu só queria seguir a direção que meu nariz apontava

E descobri que meu faro, de lobo,  não me valia de nada

Apontei pro céu

Chafurdei-me na lama.

CANETA-NAVALHA

Escrever algo que preste não é fácil, mas não se trata de qualidade.  O que escrevo agora , escrevo por não conseguir ordenar o que se passa na mente, enlouquecer-me-ei  por não ter ninguém para quem contar.

Escrevo com a caneta-navalha na mão. Sou cão que ladra e não morde, e quando ataco percebo logo no instante seguinte que mordi meu próprio rabo.

Olhar turvo, sangue subindo e adocicando minha boca. Como um beijo dela? Não, da outra.

Beijo com gosto de cigarro, tabaco, fumaça, cramulhão compactado em 80mm.

Escrevo com o maço-maçarico na mão, o café, escudo, na mesa. Escrevo não sobre ciúmes, amor, ou paixão, escrevo sobre a égide da solidão.

Solidão de quem escreve e não tem como escrever sem que a caneta-navalha lhe dilacere a carne, o corpo.

A cada vírgula um corte, a cada ponto uma gota de sangue no chão.

Ao final do dia, sem cigarro, sem café, sozinho no escuro, me faltam pele e órgãos para escrever, pois a caneta-navalha já cortou tudo: coração, perna, mente, costas, e cortou sobretudo, e principalmente, as minhas duas mãos.

Dona Glória

Para que lutar

Se no final, quando tudo acabar

Ninguém vai se lembrar de mim?

Para que fingir que ta tudo certo

Quando não  está?

Porque nos ensinam a sonhar

Um sonho infindável

A jornada por glória?

Glória de quê?

Glória pra quem?

Glória em ser algo que não é

Algo que não se quer ser

Algo que nem se sabe o que se é

INVERNO NA PRAÇA XV

To atrasado, senhora, não posso ajudar

To atrasado, senhor, não posso comprar

To com pressa, moça, não enrola na minha frente.

“Puta queo pariu!” Pq o sinal não tá aberto?

Corre, corre, pega o metrô

Nossa! Aqui tá apertado, parece mais um elevador

To atrasado, to com pressa, mas já to na Praça XV

E no banco da praça, com calma, sem pressa ou melindre

A ruiva de cabelos longos, sentada, pernas cruzadas

O livro na mão, poesia  agasalhada

Poesia sem pressa, nem ela, e nem a moça

Não olham pro idiota que tropeça, cai, derruba o cigarro

Pro moço que anda de skate, despreocupado.

E eu ali, sem tempo hábil, de sentar ao lado dela

E sem trela

Pedir que ela me ensinasse

Sem culpa, e sem pressa.

O poder de parar o tempo, o meu, o dela.

E de todos os que passam

No frio do concreto

Da praça XV.

INVERNO NA PRAÇA XV

To atrasado, senhora, não posso ajudar

To atrasado, senhor, não posso comprar

To com pressa, moça, não enrola na minha frente.

“Puta queo pariu!” Pq o sinal não tá aberto?

Corre, corre, pega o metrô

Nossa! Aqui tá apertado, parece mais um elevador

To atrasado, to com pressa, mas já to na Praça XV

E no banco da praça, com calma, sem pressa ou melindre

A ruiva de cabelos longos, sentada, pernas cruzadas

O livro na mão, poesia  agasalhada

Poesia sem pressa, nem ela, e nem a moça

Não olham pro idiota que tropeça, cai, derruba o cigarro

Pro moço que anda de skate, despreocupado.

E eu ali, sem tempo hábil, de sentar ao lado dela

E sem trela

Pedir que ela me ensinasse

Sem culpa, e sem pressa.

O poder de parar o tempo, o meu, o dela.

E de todos os que passam

No frio do concreto

Da praça XV.

REFUGIADO

Refugiado

Eu fujo, fugi.

Eu de outrora escorraçado, desgraçado.

Uma alma perdida buscando o fim da dor

Hoje eu luto, mato, grito, pra que os que meus irmãos

firmados pelos séculos de exploração

 Não possam ter, assim como eu

Um minuto de paz

Onde eu “colonizava”

Eles “invadiam”

Onde eu desbravava

Eles vêm causar destruição

E nessa guerra de narrativas de interesses vis

Os filhos da mesma mãe terra morrem pelas mãos de seus pais, de seus filhos, de seus irmãos.

Filhos da puta! Senhores da navegação!

Fecham fronteiras, as quais um dia eles cruzaram, dizimaram

Outrora genocídio?  (não, apenas colonização, expansão, desbravamento)

E hoje? Genocídio? (não, apenas proteção, segurança, discernimento).