ARTE

Estripado entre correntezas de ódio que perpetuam a discórdia em forma de gotas de orvalho que escorrem de meus olvidos lacrimejantes de sofrimento.
Sinceramente? Eu não sei o que é arte,não procuro saber,nem mesmo entender,arte é para ser sentida e encontrada dentro de seu amago a arder em fúria,ou em calma,ou em orações subordinadas,adjuntos verbais,ou em sonetos,ou em contar estórias.
Arte é sangrar propositalmente em prol de algo com um significado tão intrínseco que exterioriza no corpo o que a alma por já não mais aguentar rompeu e deixou transbordar completamente.
Arte é um nome, substantivo por essência, substância essência de significação, 4 letras, milhões de possibilidades de significados,e por que não de significantes ? Arte é desenhar,é ter um sonho,é criar um filho,é crer em deus,é crer no diabo,é crer em alá,jeová,javé,exu, iemanjá, é não crer em nada.
Arte é ser uma mistura de nada com tudo e perceber-se sozinho no mundo da não existência,é achar a vida uma bosta,ou uma maravilha,depende de como você vê a maldita metáfora do copo.
E por que não seriam arte as pessoas ? As pessoas doam,cuidam,amam,choram,inventam,vomitam,morrem.
Elas são belas,elas criam arte para tudo,arte para nada,arte que significa,arte que não significa,arte que significa uma vida,arte que significa uma morte.
Acho que o ser humano é dotado da capacidade de mudança exatamente para poder captar os sentidos que se produzem e reproduzem e os distorcê-los,os apropriá-los ou desapropriá-los,e a partir disto, entendo, para o bem de minha simplória existência, o porquê conheci o Artic Monkeys aos 15 e os odiei até  meados de meus 20 anos e logo  começar a escutar as mesmas músicas as quais odiava e sentir o mesmo arrepio de quando tinha 15 anos  e ouvia Foo Fighters,isto é esplendido !
A arte existe e rompe conceitos,preceitos,preconceitos,rompe a idade, o tempo,vence a distância e me faz conseguir entender que talvez não seja arte um conceito,mas um estado  catártico que só pode ser alcançado por um ser quando este está de fato pronto,nem antes,nem depois,ou até mesmo o que se sugere arte não seja ainda arte nos olhos de quem vê,ou sente,ou não sente e não vê,ou vê e não quer sentir,ou sente sem ver,e vê sem sentir, ou nem sequer sabe o que vê e o  que sente.
É no grotesco da arte que alguns acham seu espaço ,e é no sublime da arte que se acha a não necessidade de se entender o quão somos insignificantes por rotularmos o que ela é.

Jovem,Velho,(in)seguro,tanto faz.

Ainda tento entender por que sempre me contaram mentiras.
Quem imaginou um dia que a vida fosse um conto de fadas enganou-se,a vida é complicada.Primeira mentira ! A vida é muito mais simples do que se pensa,somos nós quem complicamos.
Grande parte das dúvidas de nossa vida adulta começa quando criança,logo quando pensamos no " que serei quando crescer ?"Astronauta,policial,bombeiro,músico,agente secreto,inventor maluco,médico,ator,super herói, são algumas das mais comuns.Eu queria ser bombeiro,agente secreto,músico e inventor,e piloto de nave espacial,tudo ao mesmo tempo.
O tempo passou, fui crescendo e os sonhos se tornaram cada vez mais distantes,pelo menos aqueles dali de cima,comecei a pensar em fazer faculdade,falar mais de 4 línguas, casar,ter filhos,talvez uma casa.
A pressão a medida que eu crescia apenas aumentava sobre o que fazer pelo resto da vida,vestibular chegando,ENEM, e eu sem saber o que ser.
É exatamente aqui que eu queria chegar,neste exato ponto.Por que um garoto  de 17 anos tem de decidir o que vai fazer pelo resto da vida ? É pressão demais para alguém que só queria ouvir um som e estudava porque era a única coisa que  fazia (ou pelo menos achava que fazia) direito.
Depois do drama da escolha,ou melhor, do drama da  escolha errada,houve  uma reviravolta, e 2 anos e meio depois,encontro-me nos finais de minha graduação,fazendo o que gosto,estudando o que gosto,não serei nada do que planejei,ou melhor,serei tudo aquilo e muito mais,serei professor,justamente a profissão que eu vivia dizendo a todos os meus amigos do "Odilão" que eu jamais seria.
Até meu 4º.  período da faculdade eu ainda tinha dúvidas de minha vida,de meu futuro,mas parei para refletir e finalmente entendi o porque foi tão difícil descobrir meu caminho,e me lembrei de quando tinha 17 anos e precisava escolher uma profissão para o resto da vida,o problema naquela época não era o que fazer pelo resto da vida,era o medo,ele regia minhas ações.Não qualquer medo,mas o mesmo medo que me assolara novamente no meio da graduação,o mesmo medo,a mesma sensação e vontade de desistir de tudo,o medo de não ser bom,o medo de não saber como será o dia de amanhã,medo de não fazer o que gosto e descobrir em um dia cinza que tudo que foi feito não acalentava mais  o coração,foi ai que percebi: e daí se um dia nada do fiz me desse vontade de fazer de novo ? Eu estou vivo, não estou ? Então posso mudar.E daí que gastei tempo,sofri,chorei ? Se me der na telha e me fizer feliz porque não mudar ?
E foi ai que descobri que no agora sou feliz em ser um Ruralino de Letras prestes a adentrar no sétimo período,com intuito de seguir estudando,com vontade de lecionar,de estudar mais,e de lecionar mais,e,se em um dia cinzento  encontrar-me  sem vontade de continuar,certamente ainda assim serei feliz de ter feito Letras,mas seguirei outro caminho, em outra direção,pois a final de contas ainda sou apenas um cara que gosta de ouvir um som e estuda porque acha que é a única coisa que sabe fazer direito.

Necesidad

Cuando te sentires hambriento
que la alma tuya se cambie hasta un aura
Si estés sedento que el alma tuya 
se cambie  hasta un dromedario
Si estés  cansado,muy cansado,
baja los ojos y  eleva tu mente !

FALANGE

Solda severo o solene soldado
Escorre o suor do semblante servil
Suscita entre goles secos de sub significância
A esperança  de ser simplesmente supremo para si: sargento.
Sente na pele a sida da discórdia,sente no sangue o sistema sem fim,sente na fronte sua sensata opção,desiste de tudo e aceita seu fim.

Inspiração

"As vezes ela vem num belo vestido,as vezes ela vem espancada,as vezes ela vem com uma faca para te cortar,mas ela sempre vem." (Criolo, 8:58)

      

"Mosquito"

Estava eu em meio à rotina, estava dentro do trem me dirigindo a Deodoro.Mais um dia de aula no IM.

Olhei para cima: havia um mosquito pousado na barra pararela à minha cabeça,não se movia,estava inerte,não sabia,sequer, se ele estava vivo.

Pessoas entravam conforme as estações passavam: Bangu,Guilherme da Silveira,Padre Miguel,Realengo,mas ninguém reparava no mosquito pousado na barra pararela à minha cabeça.

Talvez  só eu visse o mosquito,talvez os outros não ligassem para o mosquito pousado na barra parela à minha cabeça,ou pior, talvez fosse eu como o mosquito,e estivesse pousado em uma barra paralela à cabeça de alguém que me observava,estava sem saber,sequer, se eu  estava vivo. 

FORMAS Desgostosas.

É sim,é da forma que eu gosto !
Não quero saber da teoria,não quero saber da substância
É sim,é da forma que eu gosto
Não quero saber da razão,não quero lidar com o sistema
É sim,é da forma que eu gosto !
É da literatura que se extrai de cada gota de língua derramada
É sim,é da forma que eu gosto !
É de cada composição grotesca que ao ser lida toma o lugar e o espaço reservado ao sublime.
É sim,é da forma que eu gosto
É da barata da indecisão,das entranhas do inseto (ou das minhas ?)
É sim,é da forma que eu gosto !
É de olhar-me no espelho e não saber se sou barata,homem,espírito,ou apenas nada.
É sim é da forma que eu gosto.

ABISMO

Escrever não é difícil,o difícil é escrever o sentimento,os gostos e as sensações.Difícil é tomar em palavras aquilo que reside no mais profundo abismo de onde nenhum marinheiro,capitão de embarcação ou desbravador jamais retornou: o abismo em que todos os pecadores se encontram,e que talvez
daqui nunca saiam,vida !

"Devirespiral "

Estou  em ruínas,não as circulares de Borges, estou em ruínas d'Alma.
Estou me sentindo em uma urna,cheia de fúria,de ódio,mar de lágrimas,de amor,de solidão,solidão de amor.
Encontrar-me seria tarefa árdua,não sou mais poeta,ou melhor,nem sei se um dia fui,sou apenas um recorte da bondade,da alma de criança que enchia e emanava raios de esperança cintilante à todas as direções.
Já não emano nada,não tenho forças,não tenho vontade,a primazia do entusiasmo escorre por entre meus dedos,mas eu luto,insisto em não deixar o amor e a bondade em mim irem embora,esvaírem-se por entre meus deslizes,e talvez,acreditar que as marcas dos deslizes sejam apagadas por meus acertos.
Estou afundando em círculos de sinapses desconexas que geram a cada minuto um flash,um flash, um flash de você...de minha vida,de nossa história,de nosso amor,de minh'alma renovada por cada eu te amo,por simplesmente não conseguir explicar o motivo...de não conseguir explicar...o porque... me pego sempre...pensando em você.
Talvez seja você o motivo d'eu existir.

All Hope Is not gone yet.

E então adentrei aos portões do inferno.
O ar quente e incandescente  me fez transpirar, fez-me  molhar, fez-me rio,evaporei-me , tornei-me nuvem, formei tempestade, trovejei, relampeei e fiz doer,chovi, tornei-me quem sou.
E então adentrei aos portões do inferno...